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Quattro anni fa abbronzavo le mie candide braccia a Creta, distesa su una spiaggia vuota con davanti un mare ghiaccio ma splendido e dietro le vette ancora innevate, a ricordarmi che nonostante il caldo era sempre fine aprile.

Anche quest’anno ero a Creta, immersa nei resti del bellissimo palazzo di Festo e ad immaginarmi la fastosità del palazzo di Cnosso, oramai artificiosamente ricostruito. Ero lì che ripercorrevo le strade tutte curve per arrivare alla spiaggia dei surfisti a Matala e per entrare nelle sue grotte neolitiche scavate nella pietra a strapiombo sulla spiaggia, ero lì con i miei sandali ragnetto trasparenti a calpestare le rovine che in Grecia si trovano integrate in ogni luogo, ero lì vestita di azzurro a ricongiungermi con il mio Io spirituale nel Monastero di Preveli.

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Il 23 aprile 2017 partivo per Creta con un biglietto aereo a/r, il 20 aprile di quest’anno rispondevo alla domande sulla civiltà neopalaziale minoica durante un esame di storia greca all’Università, direttamente seduta su una sedia della mia sala da pranzo, in tuta.

In una modalità diversa, ma ero sempre lì a cercare di tradurre le iscrizioni e mangiare olive, ero sempre lì a osservare una civiltà distrutta e poi rifiorita e poi di nuovo distrutta e a litigare con Matteo su chi ne sapesse di più. Ovviamente LUI!

In quest’anno strano non ho trovato di meglio da fare che rifugiarmi nelle uniche certezze che ho aldilà del mio amore incondizionato verso lo stile marinaro, l’amore per la storia e per la Grecia.

In quest’anno strano che ha rimescolato orari, impegni e appunto certezze, mi sono rifugiata nel passato, nel pragmatismo greco, nella capacità degli antichi di ricostruire e di rinascere dalle rovine, di cercare l’equilibrio dentro di sè e fuori di sè.
Molti per necessità e per spinta interiore si sono reinventati in quest’ultimo annus horribilis, la sensazione di “sopravvivere” invece che di vivere unita alla mia infinita curiosità mi ha portato ad una nuova sfida, che sa di antico e di nuovo allo stesso tempo, un classico rivisitato, colorato di rosa e luccicante come la penna Unicorno prestata da mia figlia per l’esame scritto di storia romana di febbraio.

Spezzo la mia abituale lancia verso la scuola che più ho odiato e più amato, il Liceo Classico che lo puoi amare o odiare, ma del quale non ti puoi facilmente liberare.
Una risata interiore, impregnata di ingratitudine verso quei 5 infiniti anni di regole formali, fu la mia esatta reazione quando il preside, gli ultimi giorni di scuola, mi consigliò di fare Lettere Antiche all’Università.

Avevo bisogno di contemporaneità e di osservare il mondo da una prospettiva diversa prima di comprendere la verità di quel consiglio e di non vedere più come una prigione quelle regole di sintassi e di metrica, ma bensì come un porto sicuro che rimane immutato, che ritorna come in un ciclo, a completare un cerchio dove inizio e fine si confondono. Proprio come i Greci ti insegnano.

La Grecia ti rimane dentro, prima di inziare

Sempre ribadito il mo rapporto controverso con la punteggiatura.
Un “odi et amo” alla Catullo.
Nove anni fa una virgola ha però fatto la differenza.

C’era una volta un ragazzo molto riservato che ai miei slanci esuberanti rispondeva con poche e lapidarie parole sensate, c’era una volta una ragazzo che portava sempre gli occhiali da sole anche alle 20 di sera, c’era una volta un ragazzo che con gli occhi color ghiaccio esprimeva forse più di quello che diceva, solo che la sottoscritta ragazza ha da sempre delle grosse difficoltà a comprendere il linguaggio non verbale.

Nove anni fa, dopo aver sfoderato tutti i miei migliori tentativi di pseudo-seduzione – praticamente mi ero arresa prima di iniziare – alle 2 di notte del 1 aprile 2012 arrivò il messaggio che attendevo da mesi, un invito a cena tanto lungo da sembrare un poema, correlato da virgole e punti.

Mi aspettavo anche il secondo messaggio con scritto Pesce d’aprile!, ma stranamente non arrivò.

La certezza che fosse Lui fino al giorno dopo non ce l’ho avuta, ma quelle virgole e le mille subordinate lasciavano pochi dubbi. Solo LUI, il mio uomo in grigio poteva invitarmi ad uscire giustificandone il motivo in un SMS di 160 caratteri. Solo Lui che mi diede dell’arrogante dal primo giorno mentre mi stampava contemporaneamente un bacio nella fronte poteva scrivere un Sms perfetto, sensato e unirlo dal miglior rafforzativo possibile: una parolaccia.
Un sms fatto di virgole e parolacce, come questi 9 anni insieme…

Non sono una persona religiosa, non sono una persona spirituale, “cinica” e “scettica” sono le parole con le quali mi sento più spesso appellare quando si parla di certi temi, “pragmatica” è la parola con cui preferisco appellarmi IO.

Un anno di restrizioni hanno messo a dura prova anche il mio estremo pragmatismo e il radicato fatalismo del mio Uomo in Grigio: il rispetto delle norme, la pazienza, l’attesa, il quotidiano sempre in bilico tra chiusure e quarantene forzate sembra non finire e a un anno di distanza dal Lockdown tutto sembra tornato al punto di partenza.

Il mio conforto come sempre viene dalle piccole cose quotidiane: la colazione silenziosa del mattino, il lavoro che pur sempre precario, ma c’è, dalla casinista che scorrazza per casa, dagli affetti reali e virtuali, dalle mie lezioni di storia, impartite e seguite, dal latino e dal passato che mi ricorda che dopotutto abbiamo superato millenni di battaglie e di epidemie.

La mancanza di fede in qualcosa di più grande non mi pesa, non sento il bisogno di affidarmi all’altrui saggezza o all’altrui compassione, vivo e mi comporto seguendo i dettami del mio Io interiore e cerco di coniugarli con quelli della Società, non acriticamente.

Siamo animali sociali per Aristotele, totalmente incapaci di vivere lontano dagli altri, ma in questa situazione di crisi quello che talvolta più prevale è il Me contro Te, e non intendo il format che spopola tra i ragazzini, ma l‘homo homini lupus.

Come dicevo non sono una persona religiosa, ma ho un MANTRA personale che seguo in maniera quasi maniacale NON FARE MAI AGLI ALTRI QUELLO CHE NON VORRESTI CHE FOSSE FATTO A TE e questo Mantra, quest’Etica della Reciprocità è presente nelle maggior parte delle religioni, delle filosofie e delle diverse correnti spirituali.

E’ l’etica a cui dobbiamo appellarci se vogliamo uscire da questa PAUSA e uscirne insieme

Alle 8.20 di un normalissimo martedì mattina in zona arancione esco di casa per portare la “Piccola Peste” all’asilo e dirigermi così verso il primo luogo di lavoro della giornata.

Un martedì mattina qualunque dove l’evento più epocale che può attendermi è trovare parcheggio al primo tentativo. Dal volume basso della mia radio fa un timido capolino una melodia familiare, confusa tra le lamentele della Piccola Peste che non vuole andare a scuola e il rumore delle macchine per la strada.

All we hear is radio ga ga
Radio goo goo
Radio ga ga
All we hear is radio ga ga
Radio goo goo
Radio ga ga
All we hear is radio ga ga
Radio blah blah
Radio, what’s new?
Someone still loves you

Alzo di scatto il volume e parte Radio Ga – Ga dei Queen ed è subito adolescenza, ed è subito ballo scatenato in camera con le cuffie, ed è subito cantare a squarciagola in macchina prima di entrare in disco.

Tutto scompare, il Covid scompare, i miei 35 anni pure, il traffico che rallenta la mia corsa e prolunga la canzone diventa un caro alleato e la Piccola Peste ride e saltella sorpresa di “vedere” la mamma, la vera mamma, non quella nervosa e frenetica del quotidiano, ma lo spirito libero sotto il fondotinta e la mascherina.

Anche lei entra all’asilo contenta e io riparto.

Grazie Queen, Grazie Freddy per questo inizio strepitoso di un martedì normale in zona arancione

C’era un tempo in cui, complice forse l’eccessiva visione di Sex and the City, il desiderio più ambito era un armadio pieno di vestiti e una stanza illuminata dedicata interamente alle scarpe.
C’era un tempo in cui il venerdì sera si deponevano i grigi abiti da ufficio e si scorreva inquisitrici il reparto dei vestiti neri da uscita, lamentandoci di non avere mai nulla da mettere.

Da un anno, la casa non è più quell’elemento di passaggio o di momentaneo rifugio, ma è divenuta prepotentemente luogo di lavoro, palestra, cinema, teatro e parco giochi e quell’armadio adesso, che prima sembrava noioso, vuoto di nuove opportunità, adesso è quasi fastidioso per la varietà di quei vestiti neri, eleganti, di pizzo nero. Per non parlare di quelle scatole piene di tacchi dimenticate in un angolo.

C’è un reparto in tutti i nostri armadi che è in perenne attesa, un tempo bisfrattato per la sua poca varietà, oggi guardato con malinconia e richiuso in cerca di qualcosa di comodo, di leggero, di poco strutturato per la nuova vita di tutti i giorni. Non c’è più distinzione tra vestiti grigi e formali di giorno e vestiti eleganti per la sera, c’è la tuta per la casa, i leggins per il lavoro e per la ginnastica in casa, nulla più.

Adesso quegli armadi che prima sembravano vuoti, ci sembrano inutilmente pieni, riempiti in eccesso, non siamo shopaholic pentite nè vittime improvvise della filosofia di Marie Kondo, ma la casa adesso deve contenere tanto, deve essere tanto “altro” e non c’è al momento spazio per quelle gonne strabordanti alla Carrie che frusciano al passaggio e che difficilmente riescono a stare rinchiuse in quegli armadi.

Quei vestiti nell’armadio, adesso mi danno quasi noia.

Ispirato da un da un vero whatsapp

Sono l’unica addetta alla comunicazione che si fa dare imbeccate dal proprio capo, informatico di nascita, comunicatore per vocazione.

“Ministeriale” è un modo gentile con cui appella i miei comunicati stampa e le newsletter, colpevoli di essere freddi come il ghiaccio, poco coinvolgenti.

Ho trascorso una vita a frenare il mio carattere esuberante, a limitare la frenesia del mio cervello e delle mie parole, a 14 anni ho scelto il Liceo Classico per cercare di dare una forma quadrata ai miei pensieri convessi, per cercare di incasellare la mia mente in schemi più tradizionali e per imparare a vivere dentro le righe senza invadere il foglio con la mia penna rosa.

Non sono stata un’alunna molto diligente in questo, compiti in classe indecifrabili e colorati, assenze non sempre giustificate, impegno minimo indispensabile e la convinzione presuntuosa che la punteggiatura come l’altrui comprensione fossero degli optional.

Non è stato il Liceo a chiudermi in una casella, nè l’Università, nè le mille esperienze lavorative e le relative delusioni, è stata la lettura e la scrittura a smussare i miei angoli e a nascondere il mio ego, l’estro dentro le virgole.
Sotto la cenere il fuoco brucia sempre, quando scrivo a mano le righe non esistono più, le parole si susseguono in diagonale e le sillabe assomigliano a geroglifici che comprendo solo io, ho bisogno che gli appunti abbiano la stessa forma caotica che è nella mia mente, prima di diventare lineari e condivisibili.

Dallo scrivere una versione in rosa a essere definita Ministeriale, il salto è stato lungo e non senza fatica: ho studiato, imparato e ascoltato le critiche, ho capito che la genialità non è trasgredire le regole, ma dare forma alle proprie idee e renderle comprensibili.

La scrittura ha seguito e riflesso ogni cambiamento della mia vita, ogni delusione e ogni vittoria, è cresciuta con me e mi ricorda chi sono e da dove vengo.

Il giornalismo mi ha insegnato la semplicità e l’essenzialità, le pubbliche relazioni e la comunicazione mi hanno insegnato a non scrivere mai in negativo, a trasformare ogni negazione in un’affermazione, a creare una possibilità anche quando l’unica opzione è un mero NON.

La scrittura negli anni mi ha insegnato come esprimere me stessa, come affrontare le mie più profonde paure, mi ha insegnato a costruire e a immaginare un futuro. In questo momento di chiusura, di immobilismo, scrivo principalmente per lavoro, meno per piacere. Faccio la ministeriale, racconto di altro e di altri.
Il mio narrare è in pausa di riflessione, in pausa da Covid come le nostre vite, scoppietta sotto la cenere, come la voglia di sgranchire le gambe e di abbracciare il mondo.

Ho visto il terrore negli occhi nell’uomo che non si spaventa mai, nell’uomo che fa del suo Aplomb grigio una missione.

Ho visto il viso solitamente impassibile prendere forma in un’espressione di terrore e sgomento.

Ho visto un uomo googlare freneticamente le parole rughe, cuscino, dormire di fianco dopo la mia lettura del seguente articolo.

Google non ha sortito l’effetto rassicurante sperato, non c’è prova evidente che dormire nel fianco possa neutralizzare anni e anni di creme antirughe maschili. Nonostante l’articolo l’uomo in grigio dorme ancora in parte, ma stando molto attento a voltarsi ogni tot ore per evitare l’effetto rughe solo in un lato e viso tirato dall’altro.
Almeno così le rughe si diffondono in modo equo.

Nel mio rarissimo tempo libero, mi diletto a recensire film in una testata online, esprimendo come sempre il mio personale punto di vista.
Non potevo non condividere qui, nella mia casa virtuale, le recensione del mio film preferito: Gone with the wind, di cui inserisco anche un versione velocizzata, per coloro che inspiegabilmente non l’hanno ancora visto.

Sono cresciuta a tè delle 5 e Via Col Vento. Le 4 ore all’anno passate a guardare questo colossal rientrano nella Top ten delle ore meglio spese nel mio tempo libero. 4 ore in cui almeno è sicuro che non sto comprando scarpe.
Il film vale la pena di essere visto solo per sopracciglio alzato di Vivien Leigh e il ghigno ironico di Clark Gable. Nessun altro avrebbe potuto impersonare meglio i protagonisti del libro della Mitchell. E dopo aver letto le oltre 1000 pagine del libro ho una certa cognizione di causa. La mia mente labile di bambina si innamorò al primo sguardo della capricciosa, bellissima, spavalda, coraggiosa e scomoda Rossella O’ Hara. Ho sognato d’indossare fino all’adolescenza quei vestiti a ruota e i relativi mutandoni, poi mi sono fatta deviare dai pantaloni a vita bassa e dalle zeppe.
Via col vento è un film complesso, ci vorrebbero più di 4 ore solo per descriverlo: è un film storico, un film di guerra, è un film d’amore, è un’epopea, è un mito nel senso ovviamente greco del termine. La guerra entra crudele nella vita amena del Sud, uccide, distrugge e ricostruisce case, aziende e persone.
In questo caos sociale si muovono i personaggi primari e secondari, la famiglia di Rossella e altre famiglie del Sud. Tra tutti ovviamente spicca lei, Rossella. Una protofemminista in un mondo maschilista, un mondo duro e difficile che ha tirato fuori la sua parte più forte e la trasforma da ragazzina viziata in Donna. Tacciata come spietata e insensibile, è semplicemente una donna che decide e agisce, e ovviamente sbaglia.
Sbaglia sicuramente oggetto del desiderio, perché Ashley non è che l’ideale, il principe azzurro che poi nella pratica è utile solo per danzare a un ballo. Cieca in questo suo amore adolescenziale non vede l’amore vero, l’amore di Rhett che la conosce meglio di qualunque altro e che di lei ama proprio la forza e i difetti. Ubriaca e in lutto dopo la morte di Franco, finalmente accetta di sposare Rhett, ma presto ricade nel gioco perverso che la condurrà all’infelicità. Ashley rappresenta quel mondo che oramai non le appartiene più e che non vuole lasciare andare. Solo alla fine, morta l’eterna amica nemica Melania, si rende conto che quell’uomo che le diede una pistola in mano per tornare a casa, era l’uomo giusto nel momento sbagliato, l’uomo che non la voleva donzella da aiutare, ma la voleva compagna di avventure.
Lui alla fine come tutti sappiamo si è stancato di aspettarla e se ne va, infischiandosene della sua illuminazione. Ma Rossella oramai sa, ha capito chi è e cosa vuole. Dopotutto domani è un nuovo giorno di possibilità e dopo che per sfamarti hai mangiato radici di carote e ti sei vestita con una tenda, dalla vita puoi tutto, anche riconquistare un uomo.

Un libro ovviamente vuoto.

In un periodo in cui rido meno, come tutti, ci voleva un po’ della geniale freschezza di questo fantomatico analista politico. Mai recensioni di un acquisto mi erano sembrate più divertenti.

Alcuni si inchinano al genio di colui che ha ideato questa particolare pubblicazione, altri delusi e indignati, convinti di trovare all’interno l’elenco delle qualità del loro personaggio politico preferito, hanno espresso tutta la loro disapprovazione.

Già l’inserimento della dicitura Piacevolmente Onesto doveva far presagire qualcosa agli ignari acquirenti che si sentono truffati dalla pubblicità ingannevole.

La morale che traiamo dalla vacuità dell’oggetto in questione, dall’utilizzo di strategie comunicative ingannevoli?

Cercherò di essere criptica.
Chi la fa, l’aspetti

Ricordo benissimo il momento in cui, nella noia delle mattinate scolastiche che si ripetevano uguali – io che facevo finta di prendere appunti mentre invece scrivevo il mio blog antelitteram nella Smemo – uno squarcio di interesse oltrepassò il mio orecchio stanco e destò la mia attenzione al di sopra del punto fisso in cui spesso mi addormentavo.
La protagonista della Mirandolina di Carlo Goldoni è stata la vera e propria figura femminile, dopo Fantaghirò e Lady Oscar, a suscitare in me oltre che ilarità una prima riflessione sulla parità dei sessi. Ciò che per me era normale amministrazione cominciò a prendere forma e ad avere un nome ben definito: pari opportunità.
I miei studi universitari e il mio impegno nel sociale in tutti questi anni hanno avuto origine in quegli anni adolescenziali e ovviamente con colei che mi ha cresciuto a Pane e indipendenza, mia madre E.M.C.F, la donna che per abbreviare il nome conviene usare un acronimo.

Nonostante il fatto che se oggi Matteo mi chiedesse in sposa improvviserei un vestito e un matrimonio in 24h, non dobbiamo dimenticare che se il matrimonio è ora una libera scelta, nel nostro passato non troppo lontano e nel presente di ancora molti paesi per molte donne non è una scelta d’amore, ma uno strumento di controllo o sottomissione.

Spesso mi sento ripetere dalle Piccole Donne che frequento che sognano di farsi mantenere da un marito ricco da grandi. Certo avere una vita piena è stancante, conciliare tutto è una MISSION IMPOSSIBLE in cui nemmeno Tom Cruise riuscirebbe, ma la libertà personale, la libertà di scegliere e di determinare la propria vita per ogni individuo è il miglior auspicio.
Quindi mie Piccole Costolette leggete…

LA LOCANDIERA – C. Goldoni
MIRANDOLINA – Uh, che mai ha detto! L’eccellentissimo signor
Marchese Arsura mi sposerebbe? Eppure, se mi volesse sposare, vi
sarebbe una piccola difficoltà. Io non lo vorrei. Mi piace l’arrosto, e del fumo non so che farne. Se avessi sposati tutti quelli che hanno detto volermi, oh, avrei pure tanti mariti! Quanti arrivano a questa locanda, tutti di me s’innamorano, tutti mi fanno i cascamorti; e tanti e tanti mi esibiscono di sposarmi a dirittura. E questo signor Cavaliere, rustico
come un orso, mi tratta sì bruscamente? Questi è il primo forestiere
capitato alla mia locanda, il quale non abbia avuto piacere di trattare
con me. Non dico che tutti in un salto s’abbiano a innamorare: ma
disprezzarmi così? è una cosa che mi muove la bile terribilmente. É
nemico delle donne? Non le può vedere? Povero pazzo! Non avrà
ancora trovato quella che sappia fare. Ma la troverà. La troverà. E chi
sa che non l’abbia trovata? Con questi per l’appunto mi ci metto di
picca. Quei che mi corrono dietro, presto presto mi annoiano. La
nobiltà non fa per me. La ricchezza la stimo e non la stimo. Tutto il mio
piacere consiste in vedermi servita, vagheggiata, adorata. Questa è la
mia debolezza, e questa è la debolezza di quasi tutte le donne. A
maritarmi non ci penso nemmeno; non ho bisogno di nessuno; vivo
onestamente, e godo la mia libertà. Tratto con tutti, ma non
m’innamoro mai di nessuno. Voglio burlarmi di tante caricature di
amanti spasimati; e voglio usar tutta l’arte per vincere, abbattere e
conquassare quei cuori barbari e duri che son nemici di noi, che siamo
la miglior cosa che abbia prodotto al mondo la bella madre natura

Tralasciando il fatto che poi alla fine Mirandolina ceda alle conformità dell’epoca e si sposi il cameriere della sua Locanda poco importa, bastano poche parole del 1752 a suscitare nelle menti più giovani qualche riflessione in più, visto che oramai Fantaghirò non è più in onda.